La cabine du septième journée

La cabine du septième journée

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Le soleil s’écrasait sur les pierres brûlantes du désert mexicain. Le vent soulevait des nuages de poussière qui s’écrasaient semblable à la carcasse rouillée d’une antique cabine téléphonique. Posée seule au borne d’une boulevard oubliée, elle ne figurait sur zéro carte officielle. Pourtant, n'importe quel dimanche à midi, une signal brisait le calme. La écrit locale parlait d’un position hanté, d’une présence indisctinct entrainant des messages venus d’un ailleurs. Mais pour certaines personnes, cette défaut était une devinette à démêler. Parmi eux, un journaliste venu de la vitale s’était porté en bouille de découvrir la réalité. Il n’était pas intéressé par les mythes ou les légendes de spectres, mais par ce qu’il aspirait une faille dans la raison du communauté. Il arriva à la cabine à l'instant propice où l’aiguille du cadran solaire marquait midi. Le téléphone sonna une unique fois, un son de métal, étouffé par le vent. Il décrocha sans cogiter. Une voix, monocorde, énonça une phrase brève, incompréhensible au issu abord, mais qui le laissa figé. La voyance par téléphone qu’il venait de recevoir ne ressemblait pas à une information quelconque. Elle visait des attributs de tranché, enfoui au plus efficient de lui. C’était un événement avec lequel il ignorait encore l’existence. Il rentra en cité et consulta les inestimables archives apparaissant la cabine. Les éléments anciens, les coupures oubliées, tous pratiquaient état de prophéties fatales, très livrées le dimanche, généreusement réelles. Des accidents, des incendies, des départs précipités. La cabine ne se trompait jamais. Plus il enquêtait, plus la compétence de voyance prenait une forme étrange. Il ne s’agissait pas d’un tendresse ancestral, ni d’un us chamanique. Le téléphone ne parlait pas d’un destinée lointain, mais d’un moment ballant, privée, la plupart du temps douloureux. La prédiction qu’il avait reçue ce jour-là n’avait encore pas de sens, mais elle résonnait en lui comme une devinette familière. Il s'aperçut que cette cabine ne servait pas à aviser. Elle servait à teindre. Et que la voyance par téléphone qu’elle délivrait n'était toutefois pas une contagion venue d’ailleurs, mais un compétence. Celui d’une banalité qu’on refuse de voir jusqu’à ce qu’on soit prêt à l'entendre.

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